O meu minuto matinal de holocausto

Sexta-feira, 8h30 - Comprar o Público, sentar-me no café e folhear o jornal. Peço o café, leio algumas notícias, passo pela entrevista a Mari Alkatiri (primeiro-ministro demissionário da mais idílica República do mundo, cujo presidente é a figura em pessoa de Pangloss, mas um Pangloss do Benfica, imagine-se!); não a leio, fica para mais tarde. Ponho de lado a Y para, na hora certa, alimentar a minha curiosidade pelas artes: Concerto de Ligeti na Casa da Música. É no Porto, não dá para ir ver. Vem o café, pego no pacote de açúcar e despejo-o como exercício de preparação (não confundir com aquecimento) para o desafio fatídico que se adivinha na última página.

Respiro fundo, fecho o jornal e viro-o. Ele aparece. O preto e branco da fotografia não disfarça o ar de quem nutre um profundo nojo pelo mundo, mais em concreto, pelo país onde vive. Hoje, escapa ao habitual, isto é, não zurze a torto e a direito nas coisas que merecem o seu esforço analítico, ou como ele deve pensar, nas pérolas que oferece aos porcos ignorantes e laxistas de merda que ainda se dão ao trabalho de o ler. Não há uma única referência a Pina Manique ou a Fontes Pereira de Melo. Nem há, sequer, a comparação de uma figura pública actual com o ministro mais pútrido, pestilento e jacobino da Primeira República. Nesta sexta-feira, ele deriva para a fenomenologia e entra nesse universo pré-reflexivo e grotesco que é o futebol. Mantém, no entanto, o registo habitual; olha de esguelha para o assunto e, após consumado o aborrecimento de ter de pensar sobre isso, "escarra" violentamente o seu ódio em tudo o que mexe, respira ou inala os cheiros nauseabundos da vileza que é este mundo. É-lhe indiferente que, amanhã, Portugal ganhe ou perca. Em síntese, o facto não lhe desperta nem repulsa nem simpatia. A grande verdade é que lido o artigo, pus termo ao minuto de holocausto a que me dispus neste novo dia.