senti muito, muito, muito, e de tanto sentir, acabei por descobrir que também...sinto. sinto tanto, tanto, tanto, que sou diferente, humanamente diferente, intransigentemente diferente; sim, porque o mundo é uma merda, e só eu sinto, eu e os que estão comigo aliás. Sentimos as imagens, os sons; epicuro. os arrebatamentos artísticos são nossos e de mais ninguém. Os outros não entendem, de tão embrenhados que estão no Capital. Nós sentimos, eu sinto, mas vocês não sentem. Nós sentimos a arte com o estômago, com fome ninguém sente, mas com beringelas macrobióticas sentimos, e sentimos muito, não pensem. Tudo começou quando li, lemos, aliás - ai este meu devaneio e-gótico - o Capital de Marx...aos quadradinhos - existe, existe, sim senhor, porque não pensem que o povo iria ficar imprudentemente inculto, sem nada para ler, sem façanhas com que sonhar, sem facetas para explorar. continuemos, porque a malta esquerdalha não é incauta.
Cada quadrado, um capítulo, e cada página um tomo. Feitas as correspondências, é somar os tomos e temos o número de páginas do Capital dado ao povo, mais vernáculo, mas nem por isso menos erudito. Sinto, os meus amigos sentem, sentimos, com os olhos, c'os dedos, c'a boca, e c'o nariz, mesmo quando algo constipados e com a gripe. nem a sinusite nos tolda e maltrata os sentidos. Feita a crítica da faculdade do juízo, o génio artístico apodera-se-me, nos, e não vos. Achei que, aqui, ficava bem uma referência a Kant, porque eu sinto. eu sinto, prontos, portantes, a modos que...eu sinto, sentimos, e é bom descobrir que, no fundo, há um sentir profundo em cada um de nós, um sentir que mais ninguém sente; eu sinto, nós sentimos, eu sentirei, nós sentiremos, e por aí adiante...sentir
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