Room to Expand

Gorgeous

Mas não é a do quarto 2046...

... é a do Lost...

A minha nova Casta diva - Bai Ling

Ler

Uma boa leitura para relembrar o nojo em que as sociedades ocidentais se encontram. também está a ter o mérito de me fazer perceber por que razão as ciências sociais estão na indigência estatutária que se vê em Portugal. é que estes tipos falam de coisas chatas e que não dão votos nem audiências, e a malta prefere a análise circunstancial, com uma escrita limpa e clara para que todos interiorizem o que há a interiorizar.

O post 300 é meu

de vez em quando é bom mudar de rumo. sair do muito consensual good taste (lembremo-nos que na geração anterior dir-se-ia bon goût), para se perceber o que vai sendo feito de realmente novo na música. gosto de piano, de coisas experimentais e diferentes. se ouvir durante uma hora a mesma música sem me fartar é porque só pode ser boa. Hauschka - Room to Expand

To everything, turn, turn...

Torneira!

Numa determinada obra, ele concede-nos a dádiva das suas referências, que acabam por ser as suas reverências. Para mim, ele representa ambas as coisas. Por estar fartinho da hipocrisia reinante, urge a necessidade de ir buscar palavras que façam respirar.

Vozes II - Thom Yorke (mas também o Stephen Hawking, todas as vozes computorizadas e até dos gajos que falam pela garganta)

Fitter, happier, more productive, comfortable, not drinking too much, regular exercise at the gym (3 days a week), getting on better with your associate employee contemporaries, at ease, eating well (no more microwave dinners and saturated fats), a patient better driver, a safer car (baby smiling in back seat), sleeping well (no bad dreams), no paranoia, careful to all animals (never washing spiders down the plughole), keep in contact with old friends (enjoy a drink now and then), will frequently check credit at (moral) bank (hole in the wall), favors for favors, fond but not in love, charity standing orders, on Sundays ring road supermarket (no killing moths or putting boiling water on the ants), car wash (also on Sundays), no longer afraid of the dark or midday shadows nothing so ridiculously teenage and desperate, nothing so childish, at a better pace, slower and more calculated, no chance of escape, now self-employed, concerned (but powerless), an empowered and informed member of society (pragmatism not idealism), will not cry in public, less chance of illness, tires that grip in the wet (shot of baby strapped in back seat), a good memory, still cries at a good film, still kisses with saliva, no longer empty and frantic, like a cat tied to a stick,that's driven into frozen winter shit (the ability to laugh at weakness).

Calm, fitter, healthier and more productive... a pig in a cage on antibiotics.

Novo anti-vírus

Este é um momento histórico. O Sadenamarquise, pela primeira vez na sua curta história, está em condições de editar uma cacha. Aqui vai:

Uma das mais conceituadas empresas de segurança informática anunciou hoje, em Lisboa, o lançamento de um anti-vírus para blogs, o lírio do campo. Segundo o director da multinacional, Pierre Celades, este dispositivo permite eliminar automaticamente todos os comentários indesejados e nefastos.

"É uma autêntica revolução. Um novo passo rumo à censura, visto que só serão admitidos comentários que contenham expressões como lírios do campo, passarinhos a chilrear e imagens com potes de ouro em arco-íris", afirmou.

Quem já manifestou agrado em relação ao "Lírio do Campo" foi o colunável Cláudio Ramos, ao dizer que esta é a única forma do seu blog conter comentários elogiosos por parte das suburbanas que o lêem. www.euclaudio.blogspot.com.

Texto: FP

Edição de Imagem: Jorinhs

Como é possível?

Há imagens que poupam o uso de qualquer palavra. Nem no Bingo do Sporting a distribuir cartões...

Quando já não há limites para a alarvidade

Este ano, o chantagista-mor da República decidiu mascarar-se de democrata e mostrar o seu inato desapego pelo poder. Quando já estava na expectativa de elogiar o rei boçal pela primeira vez, eis que o homem decide recanditar-se, atirando a seguinte preciosidade: "a Madeira não merece passar a ter um governo de medíocres, de incultos, de traumatizados sociais e de subservientes a Lisboa". Alberto João Jardim, o rei boçal da terra das bananas.

E pergunto: como é que este singular energúmeno tem crédito para chamar inculto a quem quer que seja? Incultos e néscios, só ele e os sucedâneos que o elegem.

MOblog

Não é certamente tão bom como os blogues de cá, mas vale sempre a pena dar uma vista de olhos. Ironia 1, pluff. É de um senhor anarca, mas muito refinado. Muito bom pensador e não entra nos inchaços do ego como a malta da paróquia constantemente deslumbrada com as luzes da sua pequena ribalta. vejam:

MOblog

Nota: Tivesse eu uns seios proeminentes e seria visto como uma criatura melhor informada. Ironia 2.

Estes vieram cá para o Carnaval...

"Isan use and endorse tea"

Vozes I

Para quem tirou certas conclusões com o post anterior... desengane-se... mas só um pouco. É que o exemplo dado tem tudo. Que música, que letra, que vídeo e que voz! Aconselho "One life away" do meu preferido "Transistor radio"... mas é tudo bom! É daqueles que se vier à terrinha, não perco por nada...

M. Ward - Chinese translation

What do you do with the pieces of a broken heart..?

Cotovelada QuimZofrénica de bolso - O best of...

Era um cotovelo lindo! Para o comum dos mortais, poderia ser um cotovelo como qualquer outro. Puro engano. Este cotovelo era perfeito! Forte e vigoroso, a sua estrura óssea conferia-lhe um ar inquebrável, imponente, autoritário.

Ao encontrar o menino que gostava de enfiar a cabeça no congelador, disse-lhe para parar de lamber o gelo e começar naquele cotovelo, que ele não conseguia. O puto não quis. O cotovelo não gostou e fechou a porta do congelador. Adorava de tal forma aquela extremidade que sempre que não conseguia demonstrar o seu afecto com lambidelas de betoneira, enfurecia-se ao ponto de partir a cabeça do primeiro que se encontrava por perto.

A arma era de tal forma poderosa que decidiu colocar picos e tornar-se profissional. Só tinha um senão, o comichão! Por vezes a aflição levava-o desconcentrar-se e a falhar a cabeça que alvejara.

Conhecido desde então como Cotovelinhos, certo dia foi afogar as mágoas ao bar da esquina, após o seu ouriço ter acordado doente. Problemas de pele, desconfiou, pois da noite para o dia, o pobre bicho perdeu a quase totalidade dos picos que lhe preenchiam o pequeno e abalofado corpinho. Só restou um. No cima da cabeça. Tipo antena. Coitado do bicho queria agora ser muito aquele cotovelo. A ambição era tal que, perante a manifesta incapacidade de acançar os seus propósitos, o pobre ouriço passava os dias a choramingar pelos cantos da casa. Tornou-se um ouriço deprimido. Fez greve de fome, para sempre.

A cada golada de cerveja, já mal se aguentava no banco, alto, e esforçava-se por manter um periclitante equilíbrio, encostado ao balcão, com o apoio dos cotovelos calejados de tanto cotovelar. Decidiu que estava na hora. Tirou os picos, e deixou-os ao balcão que aquilo já lhe tava a magoar. "E que faço eu com esta merda? Agrafo-os ao ouriço?" Perguntou a Conchita. "Bem podes enfiá-los no cú!", respondeu ele, agoniado de ver o seu ensaguentado cotovelo, e claramente farto de estar ali. Levou dois tabefes e ficou de castigo durante duas semanas. Logo vi. Conchita jamai compr...

"Mas quem é o raio da Conchita?", perguntou o cotovelo ao narrador. E saiu, claramente incomodado com aquela dúvida enquanto coçava aquele prurido que lhe afectava o ângulo saliente da articulação do braço direito com o respectio antebraço. Nunca mais encontrou os picos.

Olhou para o despertador. Sete e trinta e quatro. AInda tinha mais 26 minutos de sono pela frente. Ajeitou as calças, apertadas na zona dos testículos, virou-se para o outro lado e adormeceu."Conchita, é hoje que te espeto uma queca!", é só tocar-lhe no umbigo, pensou.

Moral da história:"Nunca dês ouvidos a um repolho, perderias de vista os nenúfares! Fim Fom Fum!

Silêncio

http://www.esquizofrenias-de-bolso.blogspot.com/

Dos bons sentimentos

os gatinhos

Tia Cremilde, dito desta forma é difícil. Fico um pouco transtornado e, como a tia bem sabe, não é de ânimo leve que abro a boca, ainda mais quando acabei de ler Wittgenstein. é como se quisesse dizer tudo e as coisas me passassem ao lado. é como se quisesse transpor o inefável para as coisas práticas da vida...aliás, é querer falar, transimitir todos os bons sentimentos e, de repente, esbarrar com a minha boca cheia a cuspir miolos.

E é precisamente aí que não me compreendem. Enchessse a minha bagageira de gatos e estaria em condições de falar e não deitar assim tanto refugo da boca, como é habitual.

Tia cremilde, este é um registo telegráfico daquilo que em breve irei desenvolver, pois sei que sempre manisfestou preocupações elevadas quando me oferecia aquelas fatias de merda, perdão, de bolo de chocolate a dar para o ranço. E, apesar das cólicas, da danação que a coisa provocava, ao ponto de olhar com cínico constragimento para o meu estrebuchar no chão, reconheço hoje, sem qualquer ponta de ironia, que a tia Cremilde agiu sempre por bem. E quando as pessoas agem por bem não há ninguém que as possa repreender, não é? Como tal, nunca poderei ter nada com que a censurar. Repito: não é?

Política pós-moderna

Nesta entrevista ao "El País", Carlos Ayala, presidente do partido Pirata, encarna em discurso directo os princípios de uma política pós-moderna: a neutralidade ideológica, a participação na decisão política por parte dos cidadãos e a constituição de um partido em torno de interesses muito localizados.

Embora a neutralidade ideológica esvazie a essência do político, o demos grego, como Zizek tem vindo a enunciar, é interessante seguir estas novas formas de participação, que constituem um sinal mais institucionalizado daquilo que já havia sido teorizado na década de 80 com a emergência das análises sociais do consumo.

Tic-Tac

FP, com o belíssimo post anterior, deste mais uma vez as horas erradas. Como relógio estragado que és, já acertaste por hoje com o teu clepe de S. Valentim. E não precisas de exemplificar tantas vezes num dia (como aconteceu hoje com a verborreia postal e comentária) o facto de não saberes a quantas andas.

Ainda me lembro do tempo em que, tal cuco, mandavas postas uma e única vez por dia. Aí, não havia como enganar. Hoje, retrocedes de tal forma os ponteiros que os diriges de forma reprovadora para os teus companheiros trissómicos.

Shame on you...;)